Prière du combattant
Pulpe du jour, azur pénétré de lumière,
Vol calme des oiseaux. Bien-être respirant,
Confiante douceur des choses coutumières,
Me voici, simple, fier et franc.
J'offre à votre splendeur éternelle et candide
Ce corps, souvent blessé, qui n'eut d'autre souci
Que de combattre avec une audace lucide,
Mourir c'est vous aimer aussi.
Lorsque je défendais le rivage et la terre
Où vous m'avez fait croître ainsi que l'olivier,
Nature, dont je suis la plante humble et prospère,
Je mourais pour que vous viviez.
Je ne vous dirai point de trompeuses paroles,
La guerre est pour tout être un fléau révoltant,
La Pitié, cheminant quand les Victoires volent,
Pleure sur tous les combattants.
Parfois, lorsque, parmi de longues agonies,
La lune au clair visage aplanissait les cieux,
Mon cœur se reliait à la nue infinie:
L'homme a sa grandeur par les yeux.
Je contemplais l'espace où tout fermente et veille,
Où l'esprit se mélange à l'éternel destin,
Et j'entendais ce bruit de pensantes abeilles
Que font les astres clandestins!
Vainqueur, mon front guerrier fut couronné de lierre,
J'ai passé fier mais doux au milieu des vaincus,
Mon orgueil réjoui absorbait la lumière,
Et cependant je n'ai vécu
Que depuis le moment où, soumis, ô Nature,
A ton unique vœu solennel et secret,
Je presse contre moi l'humaine créature
Qui m'est soleil, onde et forêt!
Mon être qui flamboie au souffle de sa bouche
Voit la vie et la mort en lumineux confins,
C'est par la volupté brûlante que l'on touche,
O monde, à ton âme sans fin!
L'univers provocant que jamais n'apprivoise
Le suppliant désir tendu vers sa beauté,
Je l'attire et l'obtiens lorsque mes bras se croisent
Sur un corps semblable à l'été!
Je travaille, je sais que l'homme est éphémère,
Que son ouvrage est vain, que son renom est court,
Que, pareil à l'Automne, il se mêle à la terre,
Mais la gloire est sacrée en servant à l'amour.
- Amour, divinité immense et solitaire! -
Et quelquefois, la nuit, mon esprit curieux
Entend, tel un torrent situé sous les cieux
Qui roule mollement comme un dolent tonnerre,
Le soupir des amants et des ambitieux!
Les blessés
Ainsi, pour avoir vu d'autres hommes, des hommes
Ont ces regards tachés de sang, ces yeux de loup.
Ce fier entêtement, ces rires économes,
Ces méplats basanés rouillés comme des clous,
Et ce muet dédain de la vie où nous sommes...
Pour avoir approché des hommes, ces humains
Sont comme des métaux tirés de l'incendie.
Déchirés, entr'ouverts, roussis, ils ont les mains
Toutes lourdes encor de besognes hardies,
Et qui gardent le poids calme d'avoir tué.
Ils ne nous diront pas, ces yeux accentués,
Quelle horreur ont marquée en leurs sombres pupilles
Le géant ennemi, la faim, le sac des villes,
L'obus épars en feu, les froids couteaux entrant
Dans la laine et la chair des poitrines, offrant
Pour une mort auguste, acharnée et difforme,
L'honneur simple et sacré du commun uniforme.
Bleus et rouges, mourant pour ces seules couleurs,
Sans rien interroger, comprenant quel honneur
Est soudain indivis entre deux millions d'hommes,
Ils savaient que chacun devait payer la somme
Mystérieusement incluse dans le sang,
Par qui sera sauvé le nom de la Patrie:
Patrie, orgue épandu, vaste et retentissant!
Ces deux genoux, ces bras, cette âme qu'ont nourrie
Le doux air, le doux sol et le parler français,
Soldats fiers d'être fiers, chacun de vous pensait
Qu'il est juste d'en faire, à l'heure atroce et noble,
La restitution aux sillons, aux vignobles,
A la ville exposée, offensée, et qui veut
Lutter comme une vierge entre ses longs cheveux...
O soldats que j'ai vu rire, souffrir, vous taire
Dans la blancheur de chaux d'un ancien monastère,
Où, comme un haut jet d'eau, s'élevait dans la cour
Un arbre purpurin tout saturé d'amour,
J'ai près de vous appris le mourir et le vivre.
Nomades réunis qu'un même élan délivre,
Étant tous des héros vous sembliez pareils:
Cent aigles sont ainsi ayant vu le soleil;
Vous parliez doucement, gravement, sans emphase,
De ces exploits qui sont une effarante extase
Dont nos yeux, sur vos fronts, épiaient le reflet.
Les autres écoutaient celui-là qui parlait.
Le soir venait sans bruit, - le soir du pays basque.
Au mur nu scintillait un clairon près d'un casque,
Une femme passait en offrant du raisin,
On voyait se mouvoir des pieds bandés de toile
Et des fronts se hausser au-dessus des coussins.
Je regardais le ciel où naissait une étoile,
Mais l'espace est sans voix et sans complicité
Pour les meurtres sacrés où l'homme est emporté.
Puis des chiens aboyaient dans les fermes lointaines.
On entendait frémir les ailes, les antennes,
Tout le monde animal et son puissant baiser.
L'ombre furtivement s'emparait des visages
Où les regards luttaient dans le soir apaisé.
Tous ces soldats semblaient portés sur un nuage
Et ne plus souhaiter nul lieu où se poser,
Tant ils possédaient l'aile et le vent des archanges...
Qu'à jamais soient dotés d'honneurs et de louanges
Ces hommes qui sans peur, sans haine et sans dégoûts,
Se ruant sur la guerre et recevant ses coups,
Ont, dans un naturel et prodigue mélange,
Tout semblables au sol qu'ils gardent et qu'ils vengent,
Fait jaillir de leur corps, de leur âme accouplés,
Le tumulte du vin et la bonté du blé !
