057. "L'hiver"

Hiver au bord du léman (cliché de l'auteur)

C'est l'hiver sans parfum ni chants...
Dans le pré, les brins de verdure
Percent de leurs jets fléchissants
La neige étincelante et dure.

Quelques buissons gardent encor
Des feuilles jaunes et cassantes
Que le vent âpre et rude mord
Comme font les chèvres grimpantes.

Et les arbres silencieux
Que toute cette neige isole
Ont cessé de se faire entre eux
Leurs confidences bénévoles...

Bois feuillus qui, pendant l'été,
Au chaud des feuilles cotonneuses
Avez connu les voluptés
Et les cris des huppes chanteuses,

Vous qui, dans la douce saison,
Respiriez la senteur des gommes,
Vous frissonnez à l'horizon
Avec des gestes qu'ont les hommes.

Vous êtes las, vous êtes nus,
Plus rien dans l'air ne vous protège,
Et vos coeurs tendres ou chenus
Se désespèrent sur la neige.

Et près de vous, frère orgueilleux,
Le sapin où le soleil brille
Balance les fruits écailleux
Qui luisent entre ses aiguilles

Le cœur innombrable, poèmes, Calmann-Lévy, 1901

056. "Il n'est pas un instant"

Il n'est pas un instant où près de toi couchée
Dans la tombe ouverte d'un lit,
Je n'évoque le jour où ton âme arrachée
Livrera ton corps à l'oubli. [...]

Quand ma main sur ton coeur pieusement écoute
S'apaiser le feu du combat,
Et que ton sang reprend paisiblement sa route,
Et que tu respires plus bas,

Quand, lassés de l'immense et mouvante folie
Qui rend les esprits dévorants,
Nous gisons, rapprochés par la langueur qui lie
Le veilleur las et le mourant,

Je songe qu'il serait juste, propice et tendre
D'expirer dans ce calme instant
Où, soi-même, on ne peut rien sentir, rien entendre
Que la paix de son coeur content.

Ainsi l'on nous mettrait ensemble dans la terre,
Où, seule, j'eus si peur d'aller ;
La tombe me serait un moins sombre mystère
Que vivre seule et t'appeler.

Et je me réjouirais d'être un repas funèbre
Et d'héberger la mort qui se nourrit de nous,
Si je sentais encor, dans ce lit des ténèbres,
L'emmêlement de nos genoux...

055. "La cité natale"

Evian, au temps jadis

Heureux qui dans sa ville, hôte de sa maison,
Dès le matin joyeux et doré de la vie
Goûte aux mêmes endroits le retour des saisons
Et voit ses matinées d'un calme soir suivies.

Fidèles et naïfs comme de beaux pigeons
La lune et le soleil viennent sur sa demeure,
Et, pareille au rosier qui s'accroît de bourgeons,
Sa vie douce fleurit aux rayons de chaque heure.

Il va, nouant entre eux les surgeons du destin,
Mêlant l'âpre ramure et les plus tôt venues,
Et son coeur ordonné est comme son jardin
Plein de nouvelles fleurs sur l'écorce chenue.

Heureux celui qui sait goûter l'ombre et l'amour,
De l'ardente cité à ses coteaux fertiles,
Et qui peut, dans la suite innombrable des jours,
Désaltérer son rêve au fleuve de sa ville

Le cœur innombrable, poèmes, Calmann-Lévy, 1901

054. "A la nuit"

Nuits où meurent l'azur, les bruits et les contours,
Où les vives clartés s'éteignent une à une,
Ô nuit, urne profonde où les cendres du jour
Descendent mollement et dansent à la lune,

Jardin d'épais ombrage, abri des corps déments,
Grand coeur en qui tout rêve et tout désir pénètre
Pour le repos charnel ou l'assouvissement,
Nuit pleine des sommeils et des fautes de l'être,

Nuit propice aux plaisirs, à l'oubli, tour à tour,
Où dans le calme obscur l'âme s'ouvre et tressaille
Comme une fleur à qui le vent porte l'amour,
Ou bien s'abat ainsi qu'un chevreau dans la paille,

Nuit penchée au-dessus des villes et des eaux,
Toi qui regardes l'homme avec tes yeux d'étoiles,
Vois mon coeur bondissant, ivre comme un bateau,
Dont le vent rompt le mât et fait claquer la toile !

Regarde, nuit dont l'oeil argente les cailloux,
Ce coeur phosphorescent dont la vive brûlure
Éclairerait, ainsi que les yeux des hiboux,
L'heure sans clair de lune où l'ombre n'est pas sûre.

Vois mon coeur plus rompu, plus lourd et plus amer
Que le rude filet que les pêcheurs nocturnes
Lèvent, plein de poissons, d'algues et d'eau de mer
Dans la brume mouillée, agile et taciturne.

A ce coeur si rompu, si amer et si lourd,
Accorde le dormir sans songes et sans peines,
Sauve-le du regret, de l'orgueil, de l'amour,
Ô pitoyable nuit, mort brève, nuit humaine !

Le cœur innombrable, poèmes, Calmann-Lévy, 1901

053. "Ainsi les jours légers"

Ainsi les jours légers, et qui te ressemblaient

Par la coloration chaleureuse des heures,

Ont de toi fait un mort, la nuit, dans ta demeure,

Et l'aube, lentement, a blanchi tes volets...

Et tu fus là, dormant, à jamais insensible,

Laissant monter sur ceux que tu privais de toi

Ces grands fardeaux du temps aux contours inflexibles;

J'ai l'âge de ce jour ou je t'ai vu sans voix:

Sans regard et sans voix, achevant ma jeunesse

Par ce spectacle affreux de faiblesse et de paix,

Que mes yeux arrêtés puisaient avec détresse

Sur ton front assombri, si pauvre et si parfait.

Les fleurs, entre tes mains et contre ton doux être,

Parfumaient froidement ton éternel répit;

Jamais je ne verrai l'été sans reconnaître

Ce jardin qui mourait sur ton coeur assoupi !

Et tu n'étais plus là, malgré ton fin visage,

Le dernier de toi-même et qui me plaît le plus;

O visage accablé, suprême paysage

D'un jour de fin du monde, et qu'on ne verra plus !

Les vivants ont repris leurs errantes coutumes;

Ils sont un autre peuple, et tu ne peux toujours

Hanter de ta suave et poétique brume

Ces malheureux, guidés par d'alertes amours.

Mais leur vague existence est par l'ombre absorbée,

Ils meurent chaque jour, sans enfoncer en nous

Ces pointes du malheur, que ta main dérobée

Fixe encore dans mon coeur comme de sombres clous...

052. Anna de Noailles : blog en anglais

http://annadenoailles.com/

Pour mes visiteurs anglophones, un blog très documenté .....

051. La mort du poète

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Fac similé de l'hommage publié dans "Le Temps" par la Comtesse Anna de Noailles, lors de la mort d'Edmond Rostand (1868-1918), père de Jean, écrivain et auteur dramatique, auteur notamment de Cyrano de Bergerac, l'Aiglon, Chantecler (voir note ci-dessous)

Fils de l'économiste Eugène Rostand, Edmond Rostand fait des études de droit à Paris avant de se consacrer à l'écriture. Il écrit, d'abord des poèmes puis une comédie, "Les Romanesques". Ses pièces en vers, "La Princesse lointaine" et "La Samaritaine", pour l'actrice Sarah Bernardt ont connu un certain succès. Mais, si Edmond Rostand est encore lu aujourd'hui c'est grâce à la gloire qu'a rencontré sa pièce en cinq actes, "Cyrano de Bergerac". "L' Aiglon" reçoit quelques années plus tard un succès analogue. Rentré à l'âge de trente trois ans à l'Académie française, il meurt de la grippe espagnole en 1918. "Cyrano de Bergerac" est la pièce qui a réhabilité le drame romantique en France et qui, sans subir l'usure du temps, connaît des succès jamais démentis lors de chacune des ses adaptations au théâtre ou au cinéma.